CARAVASAR

2008-05-07T18:00:00.002-04:30

LA DIRECCIÓN DE CARAVASAR,

BLOG DEL ESCRITOR VENEZOLANO

ARMANDO JOSÉ SEQUERA,

ES LA SIGUIENTE:

http://caravasar2.blogspot.com

Caravasar, 21 de octubre 2006

2006-10-20T20:35:00.000-04:00

El cuento que presento a continuación es uno de los que más quiero.

Integra el libro Caída del cielo, que es el cuarto de la serie protagonizada por el tío Ramón Enrique, un zapatero remendón de Cabudare, una población del estado Lara tan próxima a la capital, Barquisimeto, que ya forma parte de ésta.
Los tres primeros libros de la serie son: Evitarle malos pasos a la gente, que me ha proporcionado dos premios internacionales (Casa de las Américas: La Habana, Cuba, en 1979, y Diploma de Honor IBBY: Basilea, Suiza, en 1995); Espantarle las tristezas a la gente y Pequeña sirenita nocturna (con la que obtuve en 1996 el premio de la Bienal Nacional “¡Canta, Pirulero!”, del Ateneo de Valencia).

Los cuatro libros forman parte del catálogo de la Editora Isabel De los Ríos, de Caracas. Si desea conseguir estos libros, puede escribir a la profesora Isabel De los Ríos, a la siguiente dirección electrónica: luizabel@gmail.com

LA PUERTA DE PAPÁ

Papá siempre quiso tener una puerta para él solo y una tarde salió del trabajo y compró una, con su base, su marco y su picaporte.
La trajo en su carro como a un pasajero incómodo y, ante nuestra sorpresa, la plantó en medio del patio.
-No quiero que nadie la toque -dijo, mientras la instalaba.
Y nadie la tocó. Ni siquiera él, que a partir de entonces no encontró tiempo para disfrutarla.
En el mes y medio siguiente, la lluvia y las gallinas que la usaban como dormitorio cuando hacía calor hicieron que la puerta se encorvara y ya no pudiera calzar en el marco.
Un domingo, papá se levantó temprano a preparar uno de esos desayunos con los que le gustaba sorprender a mamá en la cama y salió al patio a buscar huevos y naranjas. Entonces vio la puerta y nos preguntó por qué no la habíamos utilizado. Cuando le recordamos que él lo había prohibido, se puso como el lápiz de labios de la tía Marcia.
Poco antes del mediodía, la reparó, le puso un techo rojo a ambos lados, la pintó y nos la dio a Gustavo, a mí y a nuestros primos.
Desde el primer momento, nosotros la usamos para viajar al pasado y al futuro, para ir del más acá al más allá, para entrar por un lugar del mundo y salir por otro y para asomarnos a las cosas que no conocemos.
Después le fuimos agregando juegos, hasta que también nos sirvió para ir al fondo de los mares y al centro de la Tierra, para pasar de un planeta al otro en el sistema solar, para entrar a cualquier órgano del cuerpo humano y para viajar entre los sueños.

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Caravasar, 20 de octubre 2006

2006-10-19T20:10:00.000-04:00

Hace poco concluí una recopilación de mis cuentos y minicuentos sueltos que titulé El último rastro del fuego. Este libro –toda una colcha de retazos, pues contiene textos narrativos inéditos, escritos entre 1972 y este año–, está en manos de una editorial foránea y tiene una particularidad: debido a los altos costos de impresión de los libros, me vi obligado a buscar patrocinantes para cada una de las nueve partes en que está dividido. Una de las pautas publicitarias que obtuve fue la de Inmateriality, una empresa dedicada a la venta de dioses nuevos y usados. Por cierto: quiero dar un agradecimiento público a su propietario, el señor Heberto González, un ingenioso amigo que está en trámites para convertir a este negocio en una exitosa franquicia.

INMATERIALITY

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Caravasar, 19 de octubre 2006

2006-10-18T20:47:00.000-04:00

TODOS SOMOS PAISANOS

Los seres humanos somos todos paisanos.
Cuando nos encontramos con alguien de nuestra parroquia en otra ciudad u otro pueblo, nos alegramos.
Esto mismo ocurre cuando estamos de visita en un país que no es donde hemos nacido y nos topamos con un compatriota.
Algo similar sucedería si pudiésemos viajar por otros sistemas solares. Al encontrar a una persona de nuestro sistema solar nos sentiríamos muy agradados.
Imaginemos ahora que nos hallamos en una galaxia distinta a la Vía Láctea. También nos sentiríamos contentos de compartir con alguien de la que consideramos nuestra galaxia, ¿verdad?
Y qué decir si tuviésemos ocasión de trasladarnos a otro universo. Obviamente, consideraríamos como paisano a cualquier individuo nacido en el que estimamos como nuestro.

Este ejercicio mental me ha llevado a pensar que todos los nacidos en el planeta Tierra somos paisanos, sin importar el lugar donde hemos nacido.
Claro está, cada quien ha nacido en una ciudad o un pueblo distinto, en un país diferente, en alguno de los cinco continentes habitados. Pero todos somos terrícolas. Todos pertenecemos al mismo sistema solar, a la misma galaxia, al mismo universo.
Vistas así las cosas, nuestra perspectiva se hace más amplia. De este modo, ya no sólo tenemos una casa en una calle, en un barrio o urbanización de una parroquia, en un pueblo o ciudad, en un estado o provincia, en un país de un continente, sino que esa casa se halla en una calle de un barrio o urbanización de una parroquia, en un pueblo o ciudad, en un estado o provincia, en un país de un continente del planeta Tierra, que forma parte de uno de los sistemas solares de la galaxia llamada Vía Láctea, en el único universo que conocemos.

Entonces, ¿tiene sentido el regionalismo? Sí, pero sólo hasta cierto punto.
Como ya señalamos al principio, existe una identificación con quienes han nacido o vivido cerca o en el mismo lugar donde hemos nacido o vivido. Una identificación que nos regocija al advertirla.
Lo que proponemos no es eliminarla sino ampliarla. Sentirnos paisanos no nada más de quienes comparten los espacios pequeños con nosotros, sino sentirnos paisanos de aquellos con quienes compartimos todo el espacio.
Ello puede conducirnos a una mayor identificación incluso con quienes no comprendemos, por razones de cultura, religión o idioma. Son paisanos de continente, de planeta, de galaxia o de universo.
Paisanos.
Y nos contenta toparnos con nuestros paisanos en cualquier lugar del mundo que ocupamos.

Caravasar, 18 de octubre 2006

2006-10-17T20:40:00.000-04:00

A partir de la próxima semana, este blog aumentará sus pretensiones y no estará dedicado solamente a mostrar aspectos de mi obra.
Tan exacerbado narcisismo ha tenido su origen en mi desconocimiento de lo que era montar un blog. Ahora, no es que sé mucho, pero creo que ya tengo los suficientes conocimientos y amistades que me aconsejan cómo no meter tanto la pata como para arriesgarme a más.
Trataré de eludir la monotonía, invitando a otros escritores y escritoras que lo hacen mejor que yo; homenajeando a maestros literarios desaparecidos o aún vivos que admiro; presentando textos narrativos, poéticos o ensayísticos de nuevos autores e incorporando reseñas de libros hechas por mí o por personas amigas, que registren el acontecer editorial y literario de Venezuela.
Mientras tanto, aquí sigo presentando textos míos, al tiempo que aprendo algo más de HTLM. En esta ocasión, van dos textos humorísticos breves de mi libro Vine. Vi. Reí., de inminente aparición en la colección Debate de Random House Mondadori.
En las imágenes aparecen, en primer lugar, la chimenea de la casa del crítico del primer texto y, en segundo, los protagonistas del otro texto: el señor Calvin Coolidge –trigésimo presidente de los Estados Unidos–, y su esposa, Grace Goodhue Coolidge.

Crítica al crítico

A fines de 1997, un joven escritor francés al que en una nota de prensa un crítico había humillado, insultado e incluso invitado a que se suicidara le escribió a su depredador literario una breve carta y se la envió por fax.
El crítico la recibió en su estudio y, de inmediato, procedió a su lectura.
Mientras lo hacía, fue cambiando de colores y, al terminar de leerla, la arrojó a la chimenea.
La nota, cuyo original fue dado a conocer después por el joven escritor, decía textualmente:
“Me encuentro en la más pequeña e íntima habitación de la casa. Tengo su crítica delante de mí. Pronto la tendré detrás”.

El "Efecto Coolidge"

En 1927, durante una visita que el entonces presidente de los Estados Unidos, Calvin Coolidge, hizo a una granja, ocurrió una anécdota que, aunque se considera falsa, curiosamente dio nombre al efecto psicológico conocido como “Efecto Coolidge”.
El “Efecto Coolidge” se ha estudiado en laboratorios estadounidenses como parte del comportamiento sexual de las ratas, pero no se sabe aún con certeza si forma parte de la sexualidad humana. Dicho efecto sugiere la posibilidad de que un cambio de pareja puede renovar el apetito sexual del varón, cuando ya no lo despierta su compañera de siempre.
Se cuenta que, durante el recorrido por la granja, la señora Coolidge –junto a un grupo que avanzaba delante del formado en torno al presidente–, vio a un toro apareado a una vaca.
La señora Coolidge fue informada de que el animal había hecho lo mismo unos minutos antes y exclamó:
–¡Díganselo al señor Coolidge!
Minutos después, cuando el presidente llegó a la escena, fue enterado del comentario de su esposa. Coolidge preguntó si ésta era la misma vaca que el toro había cubierto antes y, cuando le respondieron que no, dijo:

–¡Díganselo a la señora Collidge!

Caravasar, 17 de octubre 2006

2006-10-16T23:51:00.000-04:00

La semana pasada fue publicado un nuevo libro mío, aparte de Acto de amor de cara al público. Este otro libro se titula Reflexiones nocturnas para crecer en el día y es una nueva recopilación de mis aforismos. La primera circuló con el título Hallazgos. En ambos casos, la publicación ha sido posible gracias a Ediciones San Pablo, de Caracas. Como aún no he recibido el libro, no añado la portada, sino una ilustración bajada de la red.

REFLEXIONES NOCTURNAS
PARA CRECER EN EL DÍA

Si admites tu fracaso y comprendes qué lo causó, no has perdido del todo. Más pierde, en realidad, aquel que triunfa sin saber por qué.

Asombra que un suceso que vemos en la televisión y que no nos quita ni el apetito ni el sueño sea inolvidable e, incluso, decisivo para sus protagonistas.

Si Dios nos dotó de inteligencia y albedrío, obviamente no esperaba sumisión: quería diálogo.

Resulta siniestro advertir que objetos, imágenes, ideas y personas que veneramos, que colocamos a veces por encima de nosotros mismos, a nuestra muerte mudan de condición y corren el mismo destino de todo lo que menospreciamos.

La vida es un concierto: por favor, no desafines.

Proponte un viaje a través de tu espíritu: en él encontrarás numerosos territorios inexplorados, confines insospechados, espacios repletos de sorpresas, en uno de los cuales, agazapado, tal vez encuentres a tu verdadero yo.

Reflexiones nocturnas para crecer en el día. Ediciones San Pablo, Caracas, 2006.

Caravasar, 15 de octubre 2006

2006-10-15T16:05:00.000-04:00

En esta ocasión, me limitaré a colgar de esta página un poema para niños titulado Un hombre sin cabeza . Es un texto que me plantea un dilema: no sé si presentarlo como inédito, pues no ha sido publicado como parte de un libro; o como édito, debido a que tiene más de dos años circulando en varias páginas de la red. En todo caso, aquí está:

Un hombre sin cabeza

Un hombre sin cabeza
no puede usar sombrero.
Pero éste no es
su mayor problema:
no puede pensar,
no puede leer,
no puede cantar,
no puede comer.
No puede escuchar,
ni puede entender,
que para amar y besar
cabeza se ha de tener.

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CARAVASAR, 14 de octubre 2006

2006-10-14T10:00:00.000-04:00

Hace poco, fue publicado mi libro Acto de amor de cara al público (ver portada al final), por la Editorial El perro y la rana. En él se emplea un arpa más parecida al kantele finlandés (como el de la ilustración a la izquierda), que al arpa que conocemos. A continuación, el texto del cuento que da título al libro.

Acto de amor de cara al público

Tierra

Hace muchos años, tantos que no caben en la memoria de ningún individuo, ocurrió la historia de un arpa de la que resultaba imposible extraer melodía alguna.
Pertenecía al emperador Shih Huang Ti, el constructor de la Gran Muralla, y la había fabricado el mago más poderoso de toda China –incluida Manchuria–, con madera de las ramas de un árbol kiri que, por la majestuosidad de su estatura, merecía comparársele con Fu Sang, el Árbol de la Inmortalidad.
Su copa era tan elevada que quien subiera a ella podía dialogar con los astros.
Sus raíces se hundían a tal profundidad en la tierra que mil hombres tirando de él simultáneamente, en una misma dirección, no lo habrían movido de su posición original, ni siquiera el espacio ocupado por la circunferencia de un planeta de polvo, de esos que a contraluz se muestran errantes, cabalgando sobre un rayo de sol.
A cientos de metros debajo suyo, rodeado por el espeso tejido que formaban las raíces, dormía desde hacía siglos un dragón de plata.
Este árbol se mantuvo incólume durante casi mil años, en el desfiladero de Lung Men hasta que, valiéndose de un hechizo, el mago se atrevió a mutilar algunas de sus ramas bajas.
Para evitar el despojo, el kiri tensó su madera cuanto le fue posible y solidificó su savia hasta un nivel comprometedor para su vida, pero inútilmente. Lo único que consiguió fue impregnar de su espíritu indomable los fragmentos extirpados a su enorme cuerpo.
En un primer momento, el mago pretendió fabricar una pareja de autómatas, pero la solidez nudosa del material le obligó a cambiar de idea.
Luego pensó construir un mueble para guardar sus sueños y los de todos los habitantes de la comarca, pero también a ello se opuso la madera.
Al fin, contemplando la obstinada curva de la rama más ancha, se le ocurrió tallar un arpa capaz de torcer con su canto el rumbo del rocío matutino sobre los crisantemos y de tornar al fabuloso leopardo negro en un vendaval de escarcha.
Al cabo de varios días de sublime labor, el arpa desafiaba la belleza de las vírgenes de jade y eclipsaba la claridad del mismo rey del cielo. La alejaba de la perfección el peor de los defectos que puede habitar en un objeto creado para hacer música: al rasgar sus cuerdas, permanecía muda e indiferente al esfuerzo de los ejecutantes. No había mano ni encantamiento que le extrajese un acorde.

Fuego

Shih Huang Ti se caracterizó por ser un gobernante de grandes decisiones.
Además de iniciar la construcción de la Gran Muralla, para defenderse de las invasiones tártaras, dividió al país en treinta y seis provincias. Uniformó las leyes y también las pesas y las medidas. Desarmó a los señores feudales, trazó canales y carreteras y simplificó la escritura.
El lado negativo de su gobierno lo emparenta con Amr Ben El Assí, lugarteniente de Omar, quien hizo quemar la Biblioteca de Alejandría y con Nabonasar, monarca de Babilonia que mandó a destruir todas las historias y relatos de los reyes que le antecedieron, para que la historia comenzase con él.
Ti ordenó la cremación de todos los libros escritos antes de su ascenso al poder, como castigo a los autores que se habían atrevido a criticar su política.
Muy pocas obras escaparon a la acción del fuego.
Sin embargo y como ocurre cada vez que los tiranos le dan la espalda a la historia, la catástrofe generó una actividad literaria de enorme intensidad.
En los años posteriores a la quema se recopiló y publicó de nuevo todo cuanto habían devorado las llamas y además de las tablillas de madera sobre las que se “rayaban” los manuscritos, se empleó la seda como soporte para los libros y se escribió no sólo con pluma de bambú, sino también con pincel de pelo de camello.
De esta época también data un inventó que perdura hasta nuestros días, la llamada tinta china, mezcla de hollín de pino y cola, cuyo propósito es el de preservar por más tiempo lo escrito.
Cómo llegó el arpa indomable a poder de Ti es algo que permanecerá oculto hasta el último de los días del hombre.
La conjetura más admisible es que fue obsequiada al emperador por el propio mago que la fabricó o por algún señor feudal que quería congraciarse con él.
De lo que sí hay seguridad en las crónicas chinas es de que, durante varias décadas, el instrumento formó parte del tesoro de Ti y de que los más grandes arpistas del Imperio, sin excepción, se embadurnaron de fracaso, al acometer su inexpresivo cordaje.

Aire

Cada vez que aparecía un nuevo ejecutante para el arpa, ésta era trasladada desde la habitación donde se le guardaba, hasta el centro de la Gran Sala Imperial.
Siguiendo unas estrictas reglas de protocolo, alrededor del arpista se ubicaban el emperador y su séquito.
Pero en lugar de la música de agua y terciopelo que anunciaba su presencia, el arpa nada más ofrecía acordes toscos, sonidos huraños que indignaban los dientes o notas desdeñosas, en nada parecidas a las melodías que los maestros intentaban desprender.
Sin que nadie lo hubiese propuesto ni impuesto, estas sesiones habían desarrollado un curioso ritual que iba más allá del protocolo: se iniciaban con un largo saludo y una venia al emperador.
Proseguían con un inventario de méritos propios y de vituperios elegantes contra los colegas predecesores. El maestro de turno explicaba porqué habían fracasado todos antes que él y porqué él no habría de hacerlo.
A continuación, extendía las manos a uno y otro lado de las cuerdas y por último sonreía orgulloso, hasta el momento en que el cordaje exudaba el primer sonido torpe.
La mayoría de los rostros, incluso el del emperador, se arrugaban a partir del segundo o del tercero aunque, por la regularidad del fiasco, muchos de los cortesanos se anticipaban al discorde inicial.
Tal como el arco que Atenea obsequió a Ulises y al cual sólo él podía tensar su cuerda, apostar una flecha y asaetear con ella a enemigos y piezas de caza. Tal como Excálibur, la espada que puso a prueba su propia paciencia, aguardando en una piedra la mano de Arturo, de igual manera el arpa rebelde parecía tener una sola persona en el mundo apta para convertirla en un manantial de resonancias, en una lluvia de vibraciones.
Por esa persona esperaron Shih Huang Ti y su corte durante casi toda su existencia terrenal.

Agua

Un día como cualquier otro se presentó un nuevo maestro llamado Pai Ya y era tal su arte que a su nombre lo sucedía un apodo: El Príncipe de los Arpistas.
Aunque cuando se presentó ante el emperador su fama era considerable, también lo era la de la mayoría de quienes le habían antecedido.
Por ello, su nombre no escapó a las mofas y a los poemas de factura popular en los que se ponía en duda su habilidad.
Al contrario de los músicos que se habían marchado con el prestigio hecho añicos, Pai Ya no se molestó por las burlas ni hizo valer su condición de huésped imperial para acallar los comentarios que se suscitaban a su paso.
A quienes le apremiaban para que enfrentase a sus gratuitos detractores les obsequiaba con una sonrisa medida, les dedicaba una leve inclinación de su torso y les envolvía en la misma frase:
–El único comentario que me importa es el del arpa.
Tal respuesta fue llevada en más de una ocasión a oídos del emperador, en boca de quienes consideraban una afrenta que el comentario del soberano no contase para el artista.
Para fortuna de Pai Ya, Shih Huang Ti convalecía de una dolencia y no prestó mayor atención a los que pretendían adularle con chismorreos y maledicencias.
Al momento de acometer el arpa, Pai Ya no se comportó como los demás ejecutantes.
Con gran humildad saludó al emperador y al resto del auditorio y luego se concentró totalmente en ella.
Durante los primeros minutos de un tiempo que pareció inmovilizarse, suspenderse en el aire como el vaho que precede al arco iris, Pai Ya se dedicó a acariciar las cuerdas y el cuerpo de madera.
En lugar de un discurso simultáneo al intento de domesticarla, Pai Ya recorrió en silencio, experimentando un evidente deleite táctil, toda la estructura del instrumento, como quien recorre las intimidades de un ser amado.
En torno suyo, se apagaron los sarcasmos, se oscurecieron las dudas y un mismo sentimiento se adueñó de cada uno de los presentes.
El primer contacto melódico de Pai Ya con las cuerdas dio paso a una armonía que en principio apenas resultó audible, como si el lugar de donde procedía se abriese tras un inmemorial letargo.
En pocos minutos, la música se elevó por encima de las cabezas, engendró un anillo voluptuoso alrededor de cada oyente y evitó que nuevas bocanadas de tiempo penetraran en la estancia.
Pai Ya despertó en el arpa todos los sonidos conque la naturaleza desborda a la imaginación, desde el murmullo que se produce en el horizonte cuando cambian las estaciones, hasta el crepitar de las hierbas en crecimiento y el vigilante mutismo de las piedras.
Hizo escuchar el torrente de los principales ríos, descendiendo por los montes y descansando en las acequias. Dejó oír el nítido paso de la brisa sobre las montañas y las cabelleras de los árboles.
Dio vida sonora a cascadas, a pétalos que se abren, a insectos que transportan el polen de uno a otro lado de un bosque.
Arrojó sobre su arrobado auditorio el susurro de los granos de arroz mientras se forman en las espigas y mostró el trémolo saludo que tributan las aves a cada nuevo amanecer.
Pai Ya hizo que el arpa cantase al amor y a la guerra, a la majestuosidad de lo excepcional y a la pequeña magnificencia de lo cotidiano, a la tempestad y al cielo abierto, al dragón que cabalga sobre el rayo y al tigre que acecha entre los arbustos, a la luz que disecciona las sombras y a las sombras que desvanecen los últimos fulgores del atardecer.
Cuando concluyó, el emperador, aún extasiado por lo que acababa de oír, preguntó al arpista cuál era el secreto de su éxito. –Señor –respondió Pai Ya–, todos los demás fracasaron porque sólo se cantan a sí mismos. Yo dejé que el arpa escogiera los temas de su música y luego me confundí con ella. Lo que ustedes presenciaron fue un acto de amor. Como si estuviese con una mujer amada, en esos momentos no habría sabido decir si el arpa era Pai Ya o Pai Ya era el arpa.

CARAVASAR, 13 de octubre 2006

2006-10-13T13:09:00.000-04:00

El recurso “Rashomon”

Uno de los recursos estructurales característicos de la narrativa contemporánea es el relato de un mismo hecho o un conjunto de ellos, desde múltiples puntos de vista.
Aparentemente, el origen de tal recurso se encuentra en dos novelas policíacas debidas al escritor inglés William Wilkie Collins quien, en 1860 y 1868, publicó dos obras cuyos personajes ofrecen sus particulares versiones de las mismas historias.
Tales novelas fueron tituladas, respectivamente, La Dama de Blanco y La Piedra Lunar.
Sin embargo, no fue de ninguna de estas dos obras de Wilkie Collins de donde el recurso en cuestión tomó su nombre, sino de un cuento japonés, publicado en 1915, cuyo título era “Rashomon”.

Éxito cinematográfico, no literario

En realidad, “Rashomon” se hizo célebre, no a partir de su publicación en la segunda década del siglo XX, sino en 1950, gracias a la versión fílmica que de él hiciera el cineasta japonés Akira Kurosawa.
La película de Kurosawa obtuvo ese año el Premio del Festival Cinematográfico de Venecia y, al tiempo que dio a conocer al público occidental al actor Toshiro Mifune, reveló la existencia de un escritor japonés llamado Ryonosuke Akutagawa (en la imagen con forma de estampilla), autor del cuento original de “Rashomon”.
En este relato, se presentan varias versiones de un crimen, contadas por sus protagonistas: el asesino, el esposo de la víctima, algunos testigos y la víctima misma, quien comunica la suya a través de una medium.
Dos de las grandes obras de la literatura universal en el siglo XX fueron estructuradas a la manera de “Rashomon”: se trata de El Sonido y la Furia, del escritor estadounidense William Faulkner, y El Cuarteto de Alejandría, un conjunto de cuatro novelas del poeta y novelista inglés Lawrence Durrell, tituladas Justine, Baltasar, Mountolive y Clea.
Ahora bien, ni Wilkie Collins, ni Akutagawa, ni Faulkner, ni Durrell lo advirtieron pero, mil ochocientos años antes y sin que sus cuatro autores se lo propusieran, fue escrito el primer texto narrativo cuya trama se relata desde diferentes puntos de vista.

Protagonista: Jesús de Nazareth

Se trata, por supuesto, de los cuatro Evangelios, los libros en los cuales se ofrece igual número de versiones de la vida y obra del mismo personaje histórico: Jesús de Nazareth.
A diferencia de los libros contemporáneos que emplean el recurso “Rashomon”, los Evangelios no son obras de ficción -aunque tienen mucho de ella-, sino cuatro pequeñas biografías no exhaustivas sobre Jesús, a través de las cuales se pretende establecer su doble condición de Mesías y de Hijo de Dios.
Los cuatro fueron escritos en el primer siglo de la era cristiana y tienen entre sí algunas diferencias.
El primer Evangelio se debe a Mateo y fue elaborado en una fecha indeterminada, anterior al año 55 de nuestra era, entre cuya fecha y el año 61 fue escrito el de Marcos.
El de Lucas fue hecho un año antes, en el 60, y el de Juan en la última década de la primera centuria.
A partir de esos cuatro relatos, fue construida la imagen oficial de quien ha sido desde entonces, la figura histórica más importante de los últimos dos mil años.

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Y ya que me puse bíblico, he aquí un breve texto que figura en mi libro de humorismo Vine. Vi. Reí:

No lea La Biblia al azar

Quienes mejor conocen La Biblia se eximen de recomendar su lectura abriendo páginas al azar, debido a que no siempre los mensajes e informaciones que se obtienen son los más apropiados.
En lugar de eso, recomiendan el estudio inteligente y constante del “Libro de los Libros”, como el mejor modo de aprovecharlo.
Como ejemplo negativo de lo que puede resultar cuando se lee La Biblia abriendo páginas al azar se cuenta el caso de un hombre que estaba muy deprimido y, siguiendo el consejo de un amigo, se puso a buscar un mensaje revelador.
La primera vez que abrió La Biblia, colocó su dedo sobre la frase “Y Judas fue y se ahorcó”, del Evangelio de San Mateo (Mateo,27,5).
A continuación repitió la operación y la frase que apareció fue: “Id y haced lo mismo”, que figura en uno de los Salmos, no sé específicamente cuál.
Por tercera vez, el atribulado hombre abrió La Biblia al azar y su dedo índice se posó sobre una frase del Evangelio de San Juan: “Lo que vas a hacer, hazlo pronto”. (Juan 13, 28).

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